Hogwarts: Il Paiolo Magico - {Harry Potter GDR}

Declann Delia Drummond

È strano il sangue di drago
Lei prende fuoco se lui apre bocca e le dice "Ti amo"
È sangue di drago

Quel giorno mangiavo da sola, spezzettavo in tanti piccoli frammenti infinitesimali un biscotto per poi mangiarne le briciole per accompagnare il tempo che passava. Ero stranamente nervosa, non sapevo ancora per quale motivo, all'idea di essere intervistata. Ma non solo per il "perché" dovevo essere intervistata, ma anche il "da chi". Effettivamente, quando avevo saputo da Lukas che era stato intervistato per qualcosa che riguardava il ballo di San Valentino, non avevo rapidamente pensato al fatto che, probabilmente, sarebbe toccato pure a me. L'informazione, come tante altre, era passata in sordina nella mia mente, accantonandosi tra un ricordo e l'altro di punizioni di compagni di classe, compiti per non essere bocciata nuovamente e tante cose di vario genere.
Quando, però, sentii la sua voce alzai la testa di scatto. Avevo i capelli neri, la prima volta che ci siamo incontrati e adesso avevamo entrambi i capelli biondi: una cosa in comune, pensai, gli occhi fissi su di lui che mi salutava con l'imbarazzo che non mi aspettavo mai d'avere da un mezzo-veela. Arrossii, lo sentivo perché percepivo ancora più freddo sulle guance e la punta del naso del solito (a causa della mia temperatura elevata) e mostrai un sorriso che non sapevo controllare. Sghembo e imbarazzato.
Era il mio momento, magari avrei dovuto aspettarmelo o, forse, mi avrebbe chiesto di ballare in mezzo alla sala come i due scemi che eravamo stati quella stessa sera in cui ci eravamo incontrati per la prima volta, tra schiaffi e schiamazzi. "Ehi, Erick... Cialve a te!" La voce troppo acuta di chi non si aspettava di dover parlare così presto.

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PAULINE LEDREC ▾ guaritrice

La voce di Victor riecheggiò nella sala con un riverbero tale da farle sentire il cuore pesante. La distanza che si era creata, nuovamente, fra loro era inconcepibile, la deriva che aveva portato Victor a far sparire tutte le sue cose dalla sua stanza a Les-Baux-En-Provence, nella tenuta dei Ledrec, non aveva mai fatto piacere a Pauline che, forse per buon cuore o forse per perbenismo, aveva sempre bisogno di badare al suo fratellino.
Si ricordava ancora, poco dopo la fine dell'ultimo anno di Victor, che senza dir nulla aveva lasciato poche delle sue cose, principalmente quelle della sua infanzia, della loro infanzia insieme, a fare la polvere in una stanza lasciata con la porta chiusa a chiave, ma con le chiavi inserite nella toppa. Non le importava, di tutti i veri segreti che Mael le stava tenendo chiusi nei pugni dietro la schiena, che la serpeverde e la corvonero avessero un certo legame con quello che sarebbe stato il suo futuro marito era decisamente ovvio, ma il turbinio di tremori alla vista del fratello minore aveva cancellato con un colpo di spugna il suo timore.
"Tu mi nascondi qualcosa," mormorò a Mael, senza smettere di guardare Victor. Non si sarebbe avvicinata, non era lei a dover cercare ancora una volta il contatto, non era lui che l'avrebbe fatto. Si rivolse in direzione del suo giovane e futuro sposo. "Fingerò di non averlo capito, per ora, ma non tagliarmi fuori dalle tue cose, non fare il mio stesso errore."
Lei non aveva solamente tagliato fuori dalla sua vita Mael, sbagliando, erigendo muri di cui non sapeva nemmeno controllarne la stabilità, Victor ne era la prova, tangibile.

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LEVON BRESC ▾ ALCHIMISTA

La violenta necessità del Capo Auror di sottolineare il fatto che Zoey fosse sua sapeva dargli il voltastomaco. Rimase interdetto, osservando i suoi occhi da cane da guardia, lo sguardo severo di chi vuole imporre la propria presenza. Se avesse voluto, l'avrebbe dovuta invitare alla festa, e invece Zoey aveva scelto di andare con lui e, per quanto poco romantico, voleva rispettare il suo volere.
"Hai tutto il tempo per stare in solitudine con qualcuno, ma non per ballare con me in Sala Grande, fai bene ad approfittarne," disse, facendo un occhiolino a Magnus piuttosto che a Zoey, per il puro gusto di sentirlo bollire nella sua zuppa da maschio alpha mentre camminava insieme alla ragazza proprio al centro della sala, le braccia di lei - un po' più alta - strette intorno al suo collo, poggiate alle sue spalle, le mani di lui sui fianchi della donna, in una carezza gentile e non famelica. Non serviva, non in quel momento.
Quando si sentì ringraziare, lo sguardo perso nella trama dorata dei capelli di Zoey si spostò in direzione del suo sguardo. Uno sguardo Ledrec, che aveva saputo ben riconoscere, si nascose dietro la spavalderia di una donna guerriera che sapeva di star perdendo la propria armatura. Non chiese il perché, ma lo immaginò, per la sfacciata voglia di sentirsi al centro dell'attenzione, per il puro gusto di non dirsi di essere solo, averla fra le braccia come un il trofeo prezioso che era.
Poi, gli occhi puntati nei suoi si fecero tristi, perché proseguì con una richiesta d'aiuto che Levon non si sarebbe mai aspettato. Un favore che non aveva bisogno di una richiesta per essere esaudito perché Levon sapeva perfettamente che quello del "piano B" era il suo ruolo. Lo era sempre stato, l'aveva sempre scelto per non portare l'effige di essere il piano A e poi disattendere le aspettative. Come aveva fatto con Ruairi. Sospirò piano, alla frase successiva della ragazza, ritrovandosi a sorridere. "Ci sarò, se me lo permetterai," disse debolmente, indicando con lo sguardo l'espressione torva di Magnus Jorgersen, il vero maschio che sarebbe stato, forse, capace di allontanarla da tutti gli uomini che le sono gravitati intorno. "Perché sai perfettamente che farà male." Disse, con la stessa serietà con cui sapeva pronunciare le cattive notizie. La musica terminò in un diminuendo di suoni, mentre i movimenti dei due si fecero più distanti. Lasciò andare Zoey in direzione del suo uomo, percorrendo ad ampi passi lo spazio che lo separava dall'open bar.

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Declann Delia Drummond

È strano il sangue di drago
Lei prende fuoco se lui apre bocca e le dice "Ti amo"
È sangue di drago

Quello strano tremolio nella voce mi diede una scossa all’altezza della pancia che a quella giovane età non avrei avuto modo di identificare. Un calore che dall’ombelico saliva verso l’alto, un crampo leggero e impercettibile, non doloroso.
Nella naturalità delle mie reazioni, cosa impossibile da manifestare dato il mio interlocutore, avrei sorriso, avrei tremato, mi sarei mossa in un qualche modo impacciato, ma l’unica cosa che feci fu lasciar scappare l’angolo della bocca verso l’alto, in un sorrisino che non sapevo contenere.
Mi morsi il labbro inferiore, senza pensarci, ascoltando le sue parole che dall’indifferenza si trasformavano in uno strano imbarazzo.
“Sì, fischiettare mi piace, è un modo diverso di cantare, ma questa è una dedica segreta alle mie compagne di dormitorio, stai sereno,” adoravo cantare, adoravo cinguettare, per me la musica era l’unica cosa che mi rendeva viva, reale, muovermi al ritmo, tutto quello che mi faceva sentire senza pregiudizi o imbarazzi. Non si poteva sbagliare, solo fare in maniera sempre diversa.
Ma lui non poteva capirlo, nessuno poteva. Forse solo Lukas, se non fosse stato troppo impegnato a struggersi per mio fratello - piccola parentesi che fatico a considerare come valida, il fatto che qualcuno provi piacere a stare in compagnia di Lachlann -, avrebbe potuto capirlo.
“Tranquillo, mi premurerò di non fischiare in tua presenza, mi hai già inibita abbastanza,” dissi, poi, salata, prima di sentirmi piantare in viso una scelta unidirezionale. Non rompermi una gamba era un modo stupido dei maschi di dirmi che saremmo stati amici? D’altronde, non avrei di certo rubato quel galeotto quaderno per scoprire a quale dei due sì aveva risposto.
“È più probabile che me la rompa da sola, la gamba, con una mazza da Quidditch, o volando giù dalla scopa,” aggiunsi, sminuendo quella sua velata minaccia. “Sono sicura che se facessimo a botte, comunque, vincerei io. Quindi… terrò i piedi a posto, per la tua incolumità.”
Presuntuoso, lui, ma io sapevo esserlo di più, quanto è vero che mi chiamo Delia Drummond.

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Declann Delia Drummond

È strano il sangue di drago
Lei prende fuoco se lui apre bocca e le dice "Ti amo"
È sangue di drago

La notte a me non piaceva. Io ero una creatura di giorno, del caldo del sole sulla pelle, del correre e urlare senza che nessuno mi dicesse che non potevo farlo. Lui, invece, era l'ombra. Come il tono dei miei capelli e i suoi, il colore dei miei occhi e dei suoi, gli atteggiamenti miei e suoi. Giorno e notte, ecco cosa eravamo.
L'istinto mi portò a dire: "Come fai a uscire senza che nessuno ti rimproveri?" Avevo chiesto, perché l'unica volta che avevo visto una ronda di caposcuola e prefetti avevo avuto i brividi fin sopra le punte delle orecchie screziate di scuro.
Avrei voluto voltarmi, artigliargli il braccio con entrambe le mani e minacciarlo, con un sorriso, di rivelarmi se conosceva certi passaggi segreti, ma quello che feci fu un lento muovermi con la testa nella sua direzione, la schiena sempre dritta e rigidamente infastidita, gli occhi che si spaventavano a incontrare i suoi.
"Mi vedi contraria a molte delle cose che dici, ma va bene così," alzai le spalle, come a voler ostentare una maturità che non avevo, muovendo la testa quanto bastava per far agitare le punte scarmigliate dei miei capelli. "Io preferisco il caldo, il sole, la gente, il rumore, evidentemente tutto quello che a te non piace," dissi, girando gli occhi verso di lui prima di scorrere la testa come una biscia, "Come me. Non ti piaccio. Mi sembra più che evidente."
Alzai le spalle, in finto menefreghismo.

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PAULINE LEDREC ▾ guaritrice

La mano formicolò all'unisono di quell'alone rossastro sul volto di Lestat che andava sbiadendo insieme alla resistenza degli occhi di Pauline che, debolmente avevano iniziato a lasciar scivolare via le lacrime. Chiuse quella stessa mano in un pugno, il tatuaggio che la segnava fra i serpeverde che si contraeva in tutte le sue sette spirali intorno alla mancina. Non era gelido, come l'ultima volta che aveva sentito la sua natura maledetta, immortale.
La consapevolezza accompagnò l'alone rosso del bel viso di Lestat, fermo - secondo lei - ad una sempiterna età di sedicenne e nelle lacrime che carezzavano debolmente la guancia di Pauline c'era la consapevolezza che quegli occhi verdi l'avrebbero visto adolescente per l'ultima volta. A colpirla come se Lestat le avesse dato uno schiaffo di rimando fu il suo ringraziamento, il giusto ringraziamento che lei sentiva di meritare, il ringraziamento che suonava di scuse dette sottovoce per il tempo che aveva perso ad inseguire qualcosa che non era e non sarebbe mai stata sua.
Lei, con il tempo passato a rimuginare su Lestat, si era convinta che il suo esserci e non esserci fosse un gioco, che il suo interesse a rifiutarla senza mai farlo per davvero fosse in qualche modo collegato ad una sorta di controllo, perché avere una persona che ti ama incondizionatamente è bello e crea dipendenza.
"Avresti dovuto ..." Provava a parlare, ma la voce di Lestat - calma e pacata - aveva preso il sopravvento dopo la sua esondazione di parole, si zittii facendo una lunga pausa con la voce di lui in sottofondo. "Avresti dovuto", "avresti potuto" erano tutte cose che non esistevano e che non sarebbero mai esistite. "Avresti..." protestò debolmente e poi chiuse la bocca, quasi in apnea.
Aveva pensato di seguirlo, per soli piccoli istanti, in quella sera di Carnevale dove si erano visti e, anche lì, Pauline aveva offerto la sua sofferenza in un piatto d'argento, con la mano ben aperta sulla sua faccia. Ben prima che il Morbo la prendesse, ben prima di aver visto la bellezza esotica del Mehenis cantare con melodia eterea solo per lei, lei avrebbe ceduto ad una vita di eternità insieme a lui e per una - non poi così assurda, dopotutto - paura era sempre rimasta in disparte.
Il calore del suo viso si manifestò nel rossore delle guance, nelle pieghe del volto, nelle mani in movimento. La cicatrice al braccio destro bruciava, fuoriusciva dallo scollo smanicato del vestito e si diramava nella sua forma ramificata lungo tutto il braccio che, per l'occasione, avrebbe schiantato quella barca e tutti i passeggeri.
Respirò pesantemente, come risvegliata da quella stessa scossa, muovendosi da un lato e dall'altro prima di fare un passo ancora per avvicinarsi, le mani che tremavano e si aprivano e chiudevano per il nervosismo. Non l'avrebbe detto ad alta voce, no, non l'avrebbe detto.
Perché lui, come Mael, come Michael, come Zoey e i suoi fratelli, tutti per lei avrebbero dovuto essere vampiri e vivere per sempre, tutte le persone a lei cara avrebbero dovuto vederla invecchiare, morire, seppellire e in quel momento, nell'esatto istante in cui Lestat le aveva detto che anche lui, ad un certo punto, sarebbe morto, Pauline tremò, portandosi le mani ai capelli.
"Sono passati sette mesi, dal Canto del Mehenis." Esordì, concentrandosi al cavillo più piccolo di quell'enorme elefante nella barca. "Sette mesi senza dire nulla, sette mesi senza nemmeno sapere se sei vivo oppure no. Sette mesi senza nemmeno pensare che IO potevo essere morta, che IO POTEVO NON ESSERE SOPRAVVISSUTA, CHE IO POTEVO NON ESSERE GUARITA!"
Inspirò pesantemente, la gola che si rigava nel silenzio in seguito a quelle parole urlate con disperazione. Anche se quello che stava dicendo non aveva senso, anche se le sue parole avrebbero dato spettacolo non richiesto.
"Io per anni ho fatto soffrire chi mi voleva bene per te," disse, più a Mael che a lui, più a se stessa che a Mael. "Ad inseguirti, per tutto il tempo, a vederti avvicinare e poi andare via, a vedere la tua immagine negli annuari e poi non vederti intorno a me. Non hai preso nulla, ma hai preso il mio tempo, la mia mente e ora che il tuo cazzo di tempo è di nuovo limitato come il mio pensi che possa perdonarti?" Perdonarlo, esattamente, di cosa? Perdonare se stessa, piuttosto.
Lei, parlando, si era resa conto che non voleva delle scuse da lui. Le sue parole, tutto ciò che stava urlando come una scena da manicomio, era un'enorme, brutale, distruttiva richiesta di perdono a Mael. Perché in quel primo bacio non gli aveva detto quello che avrebbe voluto, perché in quegli anni era stata distante, perché tutto intorno a sé aveva creato un vuoto pesante da portare anche per chi amava incondizionatamente.
Si voltò per un istante, come in cerca del suo sguardo, poi ritornò a guardare Lestat: "Che senso ha, urlare, parlare, discutere, ormai siamo entrambi mortali. Adesso puoi morire pure tu, come tutti noi, l'Universo non da' due volte la stessa possibilità di vivere in eterno." Disse, con un certo livello di rassegnazione nello sguardo, si avvicinò a lui, come a volerlo abbracciare, ma non lo fece: "Ringrazia il cielo che esiste Mael nella mia vita perché se avessi continuato a pensare a te, a quest'ora, sarei dannata in eterno. E sarebbe. Solo. Colpa. Tua." Un sussurro sibillino, accompagnato ad un abbraccio che l'avrebbe costretto a ricambiare, volente o nolente.
"Sono felice che tu possa morire come tutti noi, ragazzino."
Non era vero, ma era da tempo che aveva deciso di smettere di piangere per le persone a cui voleva bene.
"Bentornato tra noi."
Sorrise, infine, allontanandosi da quell'abbraccio, le guance rigate ma gli occhi asciutti.

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PAULINE LEDREC ▾ guaritrice

Pauline sorrise, gli occhi che si erano abbandonati allo sguardo dolce di Mael: "Siamo tornati a casa, amore." Un bacio leggero, mentre debolmente si allontanavano da una Kharis che sembrava essere troppo triste per i ricordi che avevano di lei. Era stata una ragazza un po' schiva, sulle sue, Pauline non aveva mai avuto realmente grandi occasioni di fraternizzare con lei, ma c'era qualcosa che non andava.
Forse, come lei, anche per Kharis quella scuola era un ricordo doloroso di tanti compagni morti. Guardò la spira serpeverde intorno al braccio, la cicatrice vistosa e indelebile nell'altro, anche lei era segnata da un passato che dipendeva da quella scuola, in un modo o nell'altro. Fanno bene ad allenarci al pericolo, è nella natura dei maghi mettersi nei guai. Aveva pensato, guardando le barchette senza smettere di lasciare la mano di Mael. Poi, in un attimo, gli occhi si puntarono in avanti. Una persona, una sola, l'ultima che non si era mai immaginata di rivedere. Non mollò la presa di Mael, perché non avrebbe permesso che certi ricordi del passato interferissero nel suo meraviglioso presente.
Però lui era lì, Lestat era lì.
Ancor prima di lui, il bel viso arrotondato di Giuliet, la ragazza che Pauline aveva invidiato fino a star male, la ragazza che non era mai potuta essere e che era giusto che non sarebbe stata mai. Solo adesso Pauline si rendeva conto di quanto infondati fossero i propri sentimenti, di quanto impercettibile fosse l'indifferenza di un amico vista con gli occhi di chi non aveva sentito altro che amore nel petto. Aveva dovuto sentirsi così, Mael, quando non stavano ancora insieme e Pauline aveva gli occhi per un altro, aveva dovuto sentirsi così lei stessa, nel rivedere un volto sempre uguale di un eterno sedicenne.
"Mael," esordì, ritornando a guardarlo, la sagoma di Lestat che era più che un ombra nella sua visione periferica. Gli occhi lucidi di chi sa di stare guardando la persona giusta. "Devo andare a salutare un amico, puoi aspettarmi?"
Un amico, sì, un amico. Quelle parole schioccavano nella lingua dell'ex serpeverde come se sapessero di cenere, la lingua secca di chi non beve da tempo. Abbandonò la presa della mano di Mael con delicatezza, con rispetto, facendo rapidamente dei passi in direzione di Lestat e Giuliet che, in un istante, sembrarono catapultarla nel passato.
Si avvicinò, sempre di più, sempre di più, la barchetta ancora ormeggiata e ferma, lo sguardo di Pauline una maschera di silenzio. Salì sulla barca, i tacchi che risuonavano nelle travi di legno, la punta del vestito che iniziava ad inumidirsi, le mani che tremavano: "Ciao Giuliet," salutò prima la ragazza, con educazione, un sorriso cordiale. Forse lei nemmeno sa che esisto, si era detta, deglutendo.
Poi, il rammaricato silenzio, gli occhi puntati nei suoi, nell'eterno sedicenne che era Lestat.
"Ciao," serrò la mascella e senza accorgersene la mano corse in direzione della guancia di Lestat.
Non una carezza: uno schiaffo.
La mano che gli aveva colpito la guancia aveva rilasciato in Pauline una sensazione strana, diversa. Abbassò lo sguardo, gli occhi che controllavano se la mano avesse preso fuoco, perché lui era caldo. Una serietà di un volto maturo, volle cacciar via dalla mente quella consapevolezza: "Mi hai sempre trattata come se fossi un giocattolo, come se non vedessi quanto avevo sofferto per te, come se per te fosse divertente vedermi star male," avevo mormorato, la mano ancora aperta davanti a me. E' caldo. "Hai utilizzato i miei sentimenti per chissà quale tua strana e malata voglia di controllare qualcuno, sei scomparso e sei riapparso nei momenti più bassi della mia vita e io, stupida, continuo ancora a considerarti una persona importante per me."
Aveva puntato gli occhi verdi nei suoi, lucidi di rabbia, la mano che scottava lungo il fianco.
"Lo sei, ma forse non dovrei darti questa importanza. Mi hai fatto distogliere l'attenzione da cose ben più importanti e non mi hai mai dimostrato di tenere a me almeno la metà di quanto tenga io a te." Gli occhi si erano fatti lucidi, si era avvicinata a lui poggiandogli una mano sulla spalla. Non gli avrebbe permesso di parlare, la voce alta e rauca di chi è esausta, di chi ha troppe cose represse, di chi si è tenuta quelle parole nella mente a marcire per troppo tempo, per chi ha aspettato troppo tempo.
"Ti voglio bene, ma vaffanculo."

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