Carving words, blood spills out.

Prompt 2: Diavolo

Sul palco lor si scambiano le maschere,
due docili creature come me,
che guardano dal basso lo spettacolo
nel buio della fronda dei tuoi pini.

E se son selvaggi sono ancora crini?
Io guardo il tuo manto gareggiare
col vento e con la neve che ti avvolgono.
Il tuo zoccolo romba contro il monte,
il ritmico tuonare del tuo cuore
mi cantano della beffa della sorte.
Ti osservo mentre fuggi tra i tuoi tronchi,
i lacci del terrore or si sciolgono:
mi lasci ancora vivere
ma l'anima mia muore.

L'arma del delitto si fa vivida, bagliore,
la forza del tuo muggito mi muove,
e smuove quel tuo ghiaccio spettatore,
si osservano sin verbo con cui dire
se ancora sia possibile parlare.
Il palco d'oro e avorio or s'abbassa,
e s'alzano le corna
del primo peccatore.

Prompt 4: Ricordo

Don't you remember
what you set out to do in December?
A piece of your time through your
words and your paper, a window
to everyone's mind. You'll keep
to your promise, your faith
is unshaken, it seeps onto
syllables and letters alike.
Sing with me, sinner,
we'll dance 'till we fall,
and we'll keep on dancing,
we're painting the floor
with sweat and delusions
of making it through,
sing with us, sinner,
'till love outlives you.
I've made us a ballad,
just you wait and see,
but for now, o'lone sinner,
we're stuck with this tune,
so sing along sinner,
we're made of these notes,
we're stuck on these lines
like quavers and runes,
sing as we dance,
we'll reach for the dunes,
and up to the sky
as we sail the sea,
dance with them sinner,
at once, you'll be free.

Prompt 5: Cerchio

And so, the lad walked in.
A small tune box made sure he'd feel
the weight of being mean,
atop his stomach, with the meal

he'd come to order, but
no plate throughout y'olde menu
met with his strange appeal.
"Don't you have a glass of Hut,

ol' man?", he cried, the glut,
and hear ye the answer of the owner of the venue:
"If ye young lad does want to heal,
shouldn't only fill yer gut.

Why wont'ye take a stroll down unner?
I'll bring the booze, empty your bladder,
tend to those wounds, o ye young stunner,
or those glass friend'll make you sadder."

A homely smile on that ol' gunner,
the lad so felt it, he did get up, left him a chunner,
as he'd been left for dumb and dumber,
he'd found no way to pass that bummer.

Now he went up those downwards stairs,
and soon' enough he found the privy.
An open door, no man in sight,
engraved in wood his love and tears.

A name he knew he met in pairs
of men and others he knew not about,
splinters so new he'd feel their pants,
to break his heart, they'd made a treaty.

The lad fell down and crawled away,
he snatched the coldness of his drink
and fill'd her up until the brink.
Ye ole gunner looked in dismay,

as ye young lad did run away,
without the money from his pockets
ever leaving home, not with threats,
nor with force, nor with pray.

And so, the lad walked in.

Prompt 0-7: Forza

Mi capita di scrivere, tra tutte le cose, di grandi dimostrazioni di potenza, risultato della risolutezza dello spirito di chi si fa carico e responsabilità di guidare con tanta esplosività la violenza. E' facile perdere tra le parole, le mie fallimentari descrizioni dalla sintassi scoordinata e le lettere vuote, cosa tutto questo possa significare, per uno come me. Per uno che come me la violenza non l'ha mai data, per quanto potesse essere, verosimilmente, la soluzione più facile ai miei problemi. Per uno che come me si dichiara esser "pacifista", la violenza, che sia scritta o che sia celata nel contesto di una frase, che sia interpretata su uno schermo o sul palco di un teatro, dovrebbe essere qualcosa di negativo. Ma sarà ovvio alla maggior parte di voi pochi che leggeranno questi miei pensieri, fatti per riempire spazio e tempo in un momento di mio personale bisogno, che così non è. Perché la violenza, per estensione, se costruita con cura e interlacciata con attenzione alla storia, riassume il più puro problema dell'essere umani: il conflitto. La violenza gratuita non ha mai trovato alcun posto nel mio cuore. E con gratuita non intendo necessariamente crudele, quanto insensata, non necessaria per creare quel conflitto che poi serve con diligenza e incessante efficacia la narrativa di una buona storia. E la forza non è solo quella fisica, no di certo. Creando, col passare del tempo, so d'esser caduto più di una volta nelle mie stesse trappole, provando più e più volte a scrivere qualcosa con un significato più grande della mia persona, qualcosa che io non posso comprendere, aspirando a rappresentare un mondo ideale senza radici nella realtà che mi circondava. Questo fino a quando non ho capito cosa sia per me, la forza, dopo tanto tempo passato al freddo di convinzioni di chi non s'è mai sentito forte. Ero ancora piccolo, certo, non posso darmi colpe nell'aver sprecato tempo con certi tentativi malriusciti di poemi e racconti, ma sono ancora "piccolo". C'è sempre modo per dire che sono immaturo, c'è sempre modo per sminuire ciò che faccio, ciò che ho fatto, ciò che voglio fare, ciò che inevitabilmente mi sta riuscendo di fare e ciò in cui fallirò. Ma è da qualche anno, forse, che ho afferrato questo singolo concetto, questa pura definizione di "forza" che finalmente vedo come vera, reale, e non più come un artefatto irraggiungibile di quelle storie di fantasia in cui volevo nascondermi per giornate intere, come quella immagine di me che mi sentivo costretto a proiettare all'esterno. Che la nozione dell'uomo come una raccolta di maschere mi sia rimasto impiantato nel cervello per colpa di quel malandrino di Pirandello o che fosse presente da ben prima di quelle letture, sinceramente, io non lo ricordo. Ma così mi sentivo, non un ragazzo, ma una maschera d'uomo che non volevo essere. La vera forza è quella che nasce da sotto quei veli, la vera forza è quella che li sa rimuovere, uno ad uno, lentamente. Non davanti allo specchio, né nella solitudine dei propri pensieri, ma quella che ci permette di condividere quello che vi nascondiamo sotto. Le mie sono parole inutilmente poetiche, e sono consapevole di questo. Sono mielose, futili, quasi senza valore, come una debole brezza in riva al mare in tempesta. Però c'è sempre la speranza, nello scrivere, di lasciare qualcosa nella mente dei lettori. Un dubbio o una sensazione di conforto, di condivisione di idee, di condivisione di problemi e di dolori, di comprensione. Che sia tra le stupide frasi di un undicenne, che sia tra le deplorevoli azioni violente e scellerate di un folle, che sia in un discorso diretto come questo, c'è parte incosciente di me che spera d'essere capita. Scrivere è in essenza un modo per farsi capire, giusto? Quando ancora non mi sentivo capace di farmi capire a parole o per iscritto, mi è stato consigliato di esprimermi con il corpo. Chi mi conosce, chi mi ha visto, saprà che non sono certo il ragazzo più atletico del mondo. Eppure muovermi con il ritmo della musica è qualcosa che ricorderò sempre come il mio modo di essere forte. Sarà l'ansia, sarà il momento, sarò semplicemente io, ma oggi ho pianto di nuovo, dopo tanto tempo. A volte, rivolgersi all'aria fa bene. Non dico con vergogna d'aver pianto, perché le lacrime non sono altro che un segno di forza. E lo condivido, proprio perché, per quanto siamo lontani, per quanto non possiamo guardarci in faccia, a volte è bene togliersi la maschera e guardarsi negli occhi. I miei sono blu, chiari, ora, anche se fuori c'è nuvoloso, piove, e sarebbero normalmente grigi.

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Prompt 8-9-10: Minimal

Perché a volte anche a me serve una pausa
con lo studio che mi mangia il fegato torno con voi con il lavoro di tre orette. Il mio input è stato "minimal", e minimal ho provato a portare. Spero sia un impegno apprezzabile, il mio! Ho notato che aggiungendo anche solo parte dei miei codici al post iniziale, finirebbero subito i caratteri, quindi lascerò tutto sparpagliato come il fato comanda, almeno potete dirmi che sono disorganizzato.